Ayer por las noche, Miguel Ángel Aguilar había vuelto a su cubil. Hoy corren los correos sobre el nuevo Papa: se le compara a Kissinger, al lado oculto de la fuerza, se ven fotos vestido de juventudes hitlerianas. Alguien nos ha prevenido de que vayamos buscando nuestros documentos de limpieza de sangre, pues la Inquisición va a estar vigente...
Ruido continuo. Ruido que no deja pensar ni reflexionar. En la política, en la información, en todos los ámbitos. La consigna es hacer pues mucho ruido para impedir que el personal se concentre y pueda discernir. Ya he hablado de lo difícil que es debatir cuando el liderazgo político lo ostenta un mudo. Desde allá arriba sigue la evolución de los mortales y sólo bajará de su olimpo pequeñico el día 23 de abril. Hablará a los mortales y luego levantará el vuelo de nuevo dejándonos sin más guía ni orientación.
Abramos el melón de las responsabilidades. ¿Quién las pide y a quién? ¿Estamos dispuestos a mantener el principio de que por encima del pueblo nadie? ¿Podremos soportar por más tiempo el que no se piden responsabilidades a los cargos nombrados, porque no interferimos en sus decisiones, aunque cometan barbaridades? ¿Qué control democrático tenemos de los responsables políticos? ¿O es un control autocrático? Así están las cosas.

Miguel Ángel Aguilar

Ayer por la tarde asistí, por invitación de David Corellano, a la conferencia que daba en la DPZ el periodista Miguel Ángel Aguilar. Venía invitado por un grupo de jóvenes que se denomina Enclave Socialista. La conferencia discurrió como el personaje: dio al público lo que esperaba, leña al mono. En fin, yo al menos lo pasé bien. Me parece un tipo inteligente y con buena intuición, aparte de lo que sabe del mundo. Luego fuimos a cenar con él y allí aceptó contestar a todas las preguntas del público que, obviamente discurrieron por caminos de la actualidad: desde el País Vasco, hasta su opinión sobre los medios de comunicación, la derecha, etc. Todo dicho con esa corrosiva ironía que tanto gusta al respetable. Lo luminoso del personaje coloca más en la sombra a los "personajes" locales. Me refiero a los líderes del pensamiento político en nuestra Comunidad. Nadie. La política regional y local es una suerte de disparate continuo, de rifi-rafes sin sustancia, de meteduras de pata, de órdagos y de maximalismos sin contenido político. Da la sensación de que los grupos políticos se están disputando un cordero a dentelladas. Pero luego no hay previsión, programación de largo plazo, planteamientos ideológicos. Hemos conseguido llegar a un encefalograma plano. Aunque no salgo mucho a actos como el de ayer, sigo viendo a las mismas personas y nos seguimos preguntando lo mismo. Personas válidas desaprovechadas porque dan miedo a los mediocres que tienen el "poder". Frente a la agresividad creciente de la derecha solo hay una respuesta: combatir, tener organizaciones engrasadas, preparadas, formar a los jóvenes, estar en la calle, hacer planteamientos firmes a la sociedad, participar. Como no es así, como sólo hay pensamiento débil, estamos en las manos de los lobos. Me pareció, cuando hablé con Miguel Ángel un momento tomando una copa, que en esto coincidíamos y que compartíamos esta desazón. Creo, en este sentido, muy acertada su observación de que da la sensación de que en el PSOE se piensa que cuanto peor mejor, cuantas más burradas dicen en el PP, mejores resultados electorales, en vez de pensar que es mejor cuidar el pensamiento cívico, cortar de raiz estos absurdos enfrentamientos, este clima que existe en la actualidad; en una palabra, se prefieren los resultados electorales antes que la mejora del espíritu cívico. Y esto es una tragedia.

Pete Seeger

Durante mi juventud, cuando me dediqué a cantar por todos los colegios de monjas que en el universo han sido, el encuentro con la música de Pete Seeger fue un lujo. Lo introdujo en España Joaquín Díaz que había hecho algún recital con él en América. Pete, militante del PC de los Estados Unidos, formaba parte de un mítico grupo que se había dedicado a viajar por los EE.UU en busca del folklore más auténtico. Era amigo de Goothrie y de Leadbelly. Pete, que tuvo que comparecer ente los tribunales de actividades antiamericanas, jamás dejó de cantar de forma comprometida con lo que creía. Se hizo él mismo su casa a orillas del Hudson y llenó nuestros momentos juveniles (y no tanto) de compromiso cívico, en favor de las libertades, en defensa de los negros. ¿Quién no recuerda su estremecedor ¿Dónde están todas las flores? Le he oido cantar La Internacional con guitarra solamente. Últimamente he oído su voz ya muy afectada por el parkinson. E incluso hace pocos años, venir a cantar a Barcelona de la mano de su nieto. ¿Dónde estará ahora? Necesitaremos de su coraje como necesitamos de la voz de los poetas. Porque frente al fascismo emergente sus ejemplos nos son más necesarios que nunca.

Y hoy, sin más ni más, me ha entrado una incontenible nostalgia; la monotonía del lunes me ha herido en el segundo espacio intercostal derecho y sangro vacío y soledad a borbotones. Nada hay a mano para contener la hemorragia. Intento apretar la herida con una cataplasma de versos de Salinas y de Aresti, de Blas de Otero y de Celaya. Espero, espero no un milagro (no sea que se lo atribuyan a Juan Pablo II) sino una presencia. Sudo. Y me quedo quieto. Tal vez cuando llegue la noche el peligro haya pasado y me restituya de nuevo a la normalidad. Quizá mañana. Tal vez mañana. Mañana.

Acto republicano en Monzón

Ayer estuve en Monzón. Me invitaron las Juventudes Socialistas, que se constituían como tales, a un acto que se denominaba republicano. Después de algunas peripecias memorables, logré llegar sin novedad a Monzón, y a las 19 horas, más o menos, comenzó el acto. Intervino en primer lugar José María Becana, Scretario Provincial del PSOE. Luego, la diputada Tere Grasa, que nos fue presentando a los llamados "ponentes". Habló primero Antonio Garcés, compañero de Curso en la Facultad que todos estos años ha sido profesor en el IES Mor de Fuentes de esa localidad, y que ahora dejará para incorporarse al IES Sierra de Guara, de Huesca. Habló de las libertades republicanas, con acierto y conocimiento del tema. Después fui yo. Intervine sobre la figura del maestro y su importancia para la República. Me salió una actuación bastante caliente, más política que histórica pero es que pensé que había que caldear el ambiente. Luego, una compañera de la UNED, que había sido concejala del PSOE en la pasada legislatura, que nos endosó una lección politológica sobre Monarquía y República. Partía de que la República fracasó (¡ya estamos!). En fin, si por aquí va la Politología, apaga y vámonos. Desaceleró tanto que tuvimos que intervenir Antonio y yo para volver a poner las cosas en su sitio y de paso encender el fuego de nuevo. Finalmente, el alcalde y secretario general de la Agrupación y el secretario de las nuevas Juventudes, que me pareció un muchacho inteligente y con futuro si no se deja seducir demasiado por los mayores. Volví a casa en tren, al que tuve que esperar un cuarto de hora en un andén oscuro, desabrido, como de novela negra (debo decir que el mismo tren -Estrella de Galicia- me pareció también de novela negra). Me encontré con amigos como Vicenta, siempre tan batalladora y tan dulce y otros nuevos. Un entusiasta del público me saludó y dijo compartir mi idea de la República pero que él iba más allá, más a una República socialista. Su padre, me dijo, estuvo con Fermín Galán en Jaca en el año 30. Y recuperé a un antiguo alumno de Barbastro, Luis Grasa, que me dijo la influencia que ejercí en ellos en aquel (histórico) momento. Quedó en llamarme para subir a Barbastro a hablar de Historia. Me prometió que se reunirían varios de los antiguos chicos. Me hace ilusión. De momento sólo describo lo que pasó. Ya habrá tiempo de entrar en más cosas. Salud y República.

El fragor del agua

Así pues, nos congregamos en el ámbito cultural del Corte, en medio de las oportunidades: pantalones agujereados, camisas viejas; nos congregamos como miembros de esa secta peculiar y minoritaria que es la de los lectores, a celebrar el (re)nacimiento -luego supimos que nunca se había presentado- del libro de José Ramón Gimenez Corbatón, El fragor del agua. Varios turolenses hábilmente camuflados en la capital se mostraron especialmente para el acto. Nombres, situaciones, peculiaridades: Ángel Gonzalvo, Pedro Luengo... yo mismo. Y también otras especies como los oscenos (pájaros de la noche): los pardos y acines varios; zaragocíes de casta y raigambre: Meleros, Alquézares,Marxtínez, tantos compañeros y compañeras del Elaios. Y me quedé conmovido con ese personaje tan importante y que aparece y desaparece (o igual soy yo el que va y no va) y que se llama José Luis Ledesma, con el cual hablé sobre el fenómeno de la cultura, de los libros de historia, de la distribución (ese nudo gordiano que nadie desata por desidia). En fin, y por fín, una mesa con el autor, José Luis Rodríguez, Toni Losantos y el editor, Chusé Aragués. Importante, seria, sobria, literaria, medida, incluso diría esculpida, la presentación de José Luis Rodríguez, que a mí particularmente me supo a poco y espero leerla entera próximamente en esa revista que se llama Riff-Raff. Toni estuvo próximo, hablando de la figura del hombre en taparrabos, dejándose conducir en sus excursiones hacia el interior de sí mismo. Finalmente
llegamos a ese lugar en que los autores nos hablan de los viajes adentro de sí mismos para desentrañar la tristeza de las infancias, las preguntas sin contestar y las madres, ¡ay esas madres de Teruel, de Gúdar, del Maestrazgo!, eternamente cavilosas repasando con manos de terciopelo nuestros pantalones infantiles con culera. Toni nos dijo que su madre llora siempre que va a su pueblo, cuando atisba esas trochas, esas paredes de piedra seca que costó tantos siglos levantar. La mía también. Cuando yo era pequeño e iba a Cantavieja, siempre creí que mis antepasados de allá eran de una raza de titanes porque habían pasado muchas generaciones levantando pacientemente aquellas murallas interminables. Hoy las madres lloran, las nuestras, y nosotros deberíamos llorar también. Pero en el autor del fragor no hay sensiblería sino exacto escoplo del lenguaje. Y como fino turolense, ahorrando: pin, pan, dos golpes y la literatura hecha sonido y aroma. Leído por él mismo, mejor. Amo esa voz que, como si fuera una dalla, nos hace sentir la caricia, el erotismo de un brigadista anónimo y una mujer (pienso yo), resuelta en lunas, amándose en el fin del mundo, en la nada y en las cenizas, en los escombros en que se ha convertido todo, menos ese rebozo de papel donde José Ramón escribe y describe el pasar del agua, el lento pasar del agua. Ya, sólo agua.

Es inevitable, lo da la fecha. Hoy hace años que se proclamó la II República Española. Y es curioso cómo el tiempo no lo ha borrado, antes bien, en Aragón al menos, cada vez hay más Círculos Republicanos y más fervor entre los jóvenes por la República. He recibido correos de felicitación y he felicitado; me he puesto un pin (de la época) en la solapa y he escuchado en la SER al presidente Zapatero que decía que no se había extinguido el bello sueño interrumpido de los que la trajeron y cuya final tan trágico, tan anticipado, ha pesado y pesa sobre nosotros. Aquellos somos nosotros (esto ya es mío), de la misma manera que nosotros ya somos los que la taerán, aunque no vivamos físicamente para verla.

Hoy presenta José Ramón su reedición de ese hermoso libro que es El fragor del agua; espero acompañarle y así será mejor este día.

Finalmente, cumple años Carlos Alegre.

Recordaré aquella cancioncilla que oí alguna vez en Barbastro:

La primavera ha venido
del brazo de un capitán
Niñas, repetid conmigo:
¡Viva Fermín Galán!

Un recuerdo para los que creyeron y murieron por ella. Salud y República.

Aunque dije lo que dije sobre los libros, es cierto que estos días son apropiados para sacar el escaparate: entre San Jorge y junio, con la Feria del Libro se producen gran parte de las ventas del año. Yo quiero comentar algunas cosas de amigos y conocidos que me parecen interesantes y que pasan bastante desapercibidos. En Prensas Universitarias de Zaragoza se han editado dos libros escritos por compañeros y amigos. Ángel Longás publica El lenguaje de la diversidad un interesante libro en el que sigue profundizando en la mezcla, en la profundidad del mestizaje. Eudaldo (Lalo) Casanova y Mª Ángeles Larumbe han construido un interesante ensayo: La serpiente vencida Sobre los orígenes de la misoginia en lo sobrenatural. Lo denominan "trabajo de arqueología cultural" que se propone indagar en los orígenes de la imagen simbólica.
La colección "Amarga memoria", que creé para el Departamento de Educación, Cultura y Deporte de la DGA, ha editado solo dos títulos antes de que me invitaran a dejar mi puesto, pero quiero dejar aquí constancia del interés que tienen estos títulos, en sí y hacia dónde apuntan, y del esfuerzo de sus autores y otras personas que están alrededor. El primer libro se titula La guerra de los abuelos y su autora es Luisa Marco Sola, joven licenciada en historia que pone en valor un material resultado de encuestas escolares sobre la guerra civil española, realizadas en el IES Ramón y Cajal de Huesca. Aparte del interés de la memoria recuperada, quiero señalar la importancia del capítulo I, titulado La Historia total, donde Enrique Satué escribe de los entresijos de la labor de profesor. Me parece doblemente interesante dada la escasez de escritos y reflexiones sobre el oficio de enseñar. El segundo libro, Los años del silencio está escrito por Carmen Angás Baches que recoge una de tantas historias de la guerra civil, real, aunque por expreso deseo de los protagonistas no aparecen sus nombres auténticos, lo que permite a Carmen algunas licencias literarias. Me parece una hermosa contribución a la recuperación de la memoria. Además, tiene una introducción de Carmen Sender.
Para acabar por hoy, recordar que el día 28 de abril, en el Centro de Formación de la UGT "Arsenio Jimeno", presentaremos el último libro editado por la Fundación "Bernardo Aladrén" 50 años del PSOE en Teruel. Escritos y comentados por uno de sus fundadores, las memorias de Pascual Noguera.
Bueno, esto es todo por ahora. Espero que si esto lo lee alguien, se acerque a estos títulos. Otro día más.

Comienza una semana complicada. Las rutinas aniversarieras se han impuesto defintivamente al devenir histórico. Un signo más del abandono de los historiadores de la realidad. Sólo se historia lo que es aniversario de (ejemplo verbigratia, este año hace 75 años del levantamiento de Jaca, pues ¡venga libros, artículos y baratijas sobre la sublevación de Jaca!. Bueno, pues nos aproximamos a la fecha fatal en la que cada año se publican, y se presentan, más libros del año, en torno a Cervantes, o aquí a San Jorge, fiesta nazional¡uf! Hoy estábamos convocados a una conferencia de Lidia Falcón, dentro de unas jornadas de Género y educación, y también se presentaba un DVD sobre el Quijote y también se abría una exposición de pintura de nuestro compañero Rubén Enciso y... Y el 14 se representa El fragor del agua, de Giménez Corbatón y el lunes presentará Antón Castro El sembrador de prodigios...
No sé si daremos a basto a asistirnos, a comprarnos y a leernos en este pequeño entorno que formamos. Para reconfortar nuestro ánimo ante lo inminente, volvamos al refugio de la poesía. Esta vez es mía:

¿Será que la tierra
dormida en ese sueño
de tumbas, ha olvidado
ya el otoño?

Mariposean las gotas de lluvia
sobre las últimas flores
y el otoño se nos va de puntillas.

Poco a poco, al menos en la radio, se van mostrando los que consideran una demasía y un atropello la marea religiosa que nos están endilgando los medios de comunicación. Son pocos, pero significativos y te hacen pensar que no eres un ser raro. Para romper tanta monotonía, yo vuelvo a la poesía. Me gusta repasar aquí a mis poetas (no chinos, como diría Miguel Labordeta) preferidos; también los que en un momento determinado han significado esa palabra que yo no podría decir mejor. A Miquel Martí i Pol lo recordaré siempre en un escenario, en su silla de ruedas, escuchando la canción que interpretaba para él Lluis Llach. Me viene a la memoria esa cara bondadosa que pronto diluiría la muerte. De él, de su libro Temps d'interluni, este poema:SI TORNES

Repetiré el teu nom i el meu també.
Me'ls diré en veu molt baixa, com un prec
o, tal volta, un conjur.
De sobte et sento
molt a prop i el temor m'immobilitza
¿Ets dins meu?¿Et perdré, potser, si em moc?

Em tanca els ulls un calfred i et contemplo
com a través dels vidres enllorats
d'una finestra.
Pren-me tot, si tornes.

Estoy bastante harto de la pantomima con la muerte del Papa. No hay forma de que se nos tenga respeto a los que no nos identificamos necesariamente con el personaje. Paz para la persona. Pero que no se nos imponga de esta manera tan brutal el rito, la liturgia y todo lo demás. ¿Dónde está el laicismo?

José Hierro

Hace muchos años, tantos que no me acuerdo si era 1967 o 1968, alguien (que luego supe que era Antonio Borderías) nos encargó poner música a unos versos porque iba a haber un recital. Eran los tiempos en que se llevaba esto, luego sería más normal con Paco Ibáñez. Nosotros éramos el grupo "Los Juglares" que habíamos formado en el colegio (Charly Bonafonte, Antonio Cano, tal vez Fernando Presa, y yo). Pusimos música a unos cuantos poemas y los cantamos (creo que el recital fue prohibido) luego en varios recitales. Resulta que eran versos de José Hierro, del que no tenía ni idea que existía. Me impresionó mucho. Era casi pasar de Bécquer al infinito.Uno de los que musicamos y que recuerdo era:

Por qué te olvidas, y por qué te alejas
del instante que hiere con su lanza.
Por qué te ciñes de desesperanza
si eres muy joven, y las cosas viejas

Las orillas que cruzas las reflejas;
pero tu soledad de río avanza.
Bendita forma que en tus aguas danza
y que en olvido para siempre dejas

Por qué vas ciego, rompes, quemas, pisas,
ignoras cielos, manos, piedras, risas.
Por qué imaginas que tu luz se apaga.

Por qué no apresas el dolofr errante.
Por qué no perpetúas el instante
antes de que en tus manos se deshaga.

(De Alegría, 1947)

En el maremagnum de cosas, hoy hemos hablado en la tertulia "Avempace" de la, por decir algo, desconcertante actuación de Telecinco en la búsqueda de los ancestros de Carod Rovira. Pero, ¿esto qué es? Una investigación periodística (qué manera de perseguir a los campesinos, qué manera de hacerles decir lo que no quieren decir) modélica de lo que es el periodismo de investigación. Y todo para "demostrar" que el padre de Carod tal vez estuvo enrollado con el franquismo, después de ser republicano. Pero ¿cuántos políticos de la derercha estuvieron enrollados con Franco? ¿Esto no lo investigan? ¿Y si el padre de Carod resulta que fue franquista (dicho sea de paso, como mi padre), queda invalidado él para hacer política de izquierda? No olvidemos que el objetivo Carod es un paso para el objetivo ZP. Cuanta mierda. Los medios se fascistizan. Ahora que TV1 es el jardín de los sociatas, los fascistas huyen a Telecinco. Vaya. O estamos atentos y nos movilizamos, o esto va muy mal.

Comunión de los santos

La verdad es que tengo la impresión desde hace mucho tiempo. Pero en estos últimos días se ha acelerado el convencimiento de que, para la izquierda, todo se mantiene gracias a una suerte (y perdón por la irreverencia) de comunión de los santos, es decir, el trabajo callado y constante de muchos anónimos militantes forma como un gran torrente de capital para que lo dilapiden los dirigentes públicos. Hay que ver que impresentabilidad de la mayoría de los cargos públicos de la izquierda. A muchos los hemos conocido y ahora, ahora parece que siempre fueron sobrinos de Dios: no dan cuenta a nadie de sus actos, no debaten las propuestas que quieren llevar, se supone que representan el parecer acordado al menos de los militantes (que solo son números para que el dirigente que tiene más haga lo que quiere desde ese momento sin concultar a nadie), les tienes que tratar como a una especie de semidioses y demás. Y si las cosas van mal, que van, ¿quién les pedirá cuentas por haberse gastado lo que no era suyo? Una vez que hayan dado el salto desde la clase, ¿quién recordará que alguna vez se les eligió para que representaran nuestros intereses de clase y que contribuyeran al acrecentamiento del crédito? Y además, ¿es que no se puede decir esto sin que sufras la amenza de padecer las penas del infierno?

Antófago

Hace unos día moría Antonio Fernández Molina. Yo lo conocí a finales de los años setenta en Borja, donde con Javier de Pedro, Simeón Martín y Fernando Sancho (e hijo) hacíamos el Taller de Poesía "Bóveda". Luego lo he ido viendo con alguna frecuencia por Zaragoza. Nos saludábamos. Hace solamente unos días, yo estaba sentado frente al Corte Inglés de Independencia y se sentó a mi lado con su mujer y alguna de sus hijas. Como recuerdo, ahí un poema suyo titulado A UN LADO Y A OTRO

Bajo la bóveda celeste,
el fragmento azafranado de un tren
le da los buenos días
a las simientes,
a las mieses,
alos meses,
a los vocabularios de humo,
a los alaridos de los pájaros,
en el lado derecho
y en el lado izquierdo
de las pestañas de la hierba.

(Del libro La lengua de los mapas. Paramigos-Poesía. Madrid, 2000)

Fray Gerundio

Qué actualidad tiene este texto que el P. Isla pone en boca de su personaje Fray Gerundio de Campazas en pleno siglo XVIII para describir al clero: "Si se habla de opiniones, para los demás las más estrechas, para sí mismos las más laxas. Si se trata de penitencias, para los otros las más austeras, para sí mismos, ningunas. Si es negocio de cargas indispensables, para los demás las más pesadas, para sí mismos las más ligeras. Si de seguir algún camino de tantos como conducen al cielo, para los otros los más escabrosos, para sí mismos los más suaves y más llanos. Si de ejercicios de obras de caridad, las más penosas para los otros, las más fáciles y menos incómodas para sí mismos".

El inmovilismo

Hoy pensaba que todo esto no se mueve. Hace tiempo que no se mueve. Ya sé que los cambios sociales son muy lentos, pero las esperanzas que pusimos en el cambio de la Dictadura apenas se han cumplido. En realidad aquel anhelo de educación volteriana que teníamos se ha notado muy poco. A la gente se le ha dado mierda y mierda pide.Y lo más grave, con la anuencia de muchos intelectuales de "izquierda". Las series de televisión se siguen masivamente primero porque son "entretenidas", pero también porque ofrecen modelos muy elementales e incluso muy bajos; no se aprovecha para hacer educación en valores cívicos y democráticos. La Iglesia lo ve y lo vigila todo. Qué importa lo que hayamos avanzado por un lado si lo que llaman fe popular, que no es más que pura sensiblería, lo anega todo. Poco espacio para lo laico. Y encima, ahora esos católicos del PSOE que piden que la Religión en la escuela sea evaluable. ¡Cuánta confusión!

En estos días que están dedicados (oficialmente) al recogimiento, a la instrospección, a mí me da por pensar qué fue de tantos historiadores que en nuestro país, sobre todo en la Universidad, profesaban el análisis materialista de la historia. No había historiador que se preciase que no fuera marxista. ¿Qué ha pasado en los diez últimos años? ¿Todos han caido del caballo camino de Damasco? ¿Y ahora? Y, además, no es que no haya marxistas, es que no hay ni historiadores. Así es bastante explicable que las librerías estén acupadas cada vez más por periodistas, aficionados, derechistas y demás fauna. En fín

Azanuy

Allí estuve. Los enlaces funcionaron como en una película de polis. Cuando llegué a Huesca en autobús me estaba esperando un taxi. De allí al pueblo donde llegamos ya oscurecido. Si interesante fue la conferencia más lo que se puede aprender de los que te van a escuchar. me enteré de toda la historia de búsqueda de agua. De que ya quedan pocos vecinos. De que la sequía es angustiosa este año. Allí siguen rsistiendo. Con semanas culturales y con asociación (El palistroc). Regresé de madrugada. Otra vez en taxi. Y la carretera, la vieja carretera por la que tantas veces subí y bajé hace ya casi 30 años, discurría delante de mí plácidamente hasta hacerme entrar en un sueño, mi clásico sueño de viaje.
Al día siguiente, el viernes, recibí la noticia de que había fallecido Rafael. Hace un poco más de un mes estuve con él intentando cerrar una entrevista que le había hecho en 1996. Ya estaba mal. Rafael Gimeno, capitán del Ejército de la República, nació en Aliaga (Teruel) en 1915. En la guerra civil se alistó como voluntario en Valencia en 1937, siendo encuadrado en el Batallón Juan Marcos; en noviembre estaba metido en la vorágine de la toma de Teruel. Luego fue a Motril y a Madrid, siempre en la Brigada de "El campesino". Al acabar la contienda y una vez rotos todos los documentos y hechas desaparecer sus insignias y galones, regresó a su pueblo. Allí fue apresado, acusado de destrucciones -inexistentes- de la iglesia y del saqueo de casas de derechistas. Probablemente, si no es por el interés del juez que se trasladó al lugar de los hechos para comprobar las acusaciones, hubiera sido fusilado inmediatamente. No obstante fue condenado y trasladado a la prisión de Torrero y posteriormente a Casablanca y al campo de San Juan de Mozarrifar. Sobre Rafael escribí un artículo en Trébede (nº 74, de abril de 2003, páginas 45 a 47), titulado "Prisionero en San Juan de Mozarrifar" y pienso escribir más. Que la tierra le sea leve.

!Ah!, el poema del día 9 era de José Luis Lafoz

El estraperlo

Esta tarde, invitado por el ayuntamiento de Azanuy, voy a dar una conferencia sobre el estraperlo. Conoceron la publicación que hemos hecho en la Universidad de la Experiencia y nos llamaron para hacer la presentación del libro y hablar sobre este tema tan conocido de la postguerra. Aprovecharé, como se hace en el libro también, para hablar de las fuentes orales y de su importancia para recuperar fragmentos de la memoria. Ya contaré cómo me ha ido.