VOLVER, PASITO A PASITO
Solo la poesía me sacia. Solo la poesía, hoy, que la lluvia lava sin descanso las fachadas que encuadra mi ventana, me sirve de consuelo. Solo la poesía. He tomado de mi estante el Libro de los ibones, de Ángel Gracia, y me he amorrado a sus versos como un caminante sediento. En la poceta de mis manos han quedado varadas estas palabras:
La luna y el sol
conspiran para dejarme solo.
¿Quién me arrancará de la tierra,
quién me devolverá a ella?
Mañana me reconstruiré otra vez. Uniré mis piezas desguazadas tras tantos vientos y tantos aguaceros. Ajustaré mis manos en sus muñones, colorearé las niñas de mis ojos, los iris de cristal de Murano, daré vuelta a las pequeñas orejas para que queden más rectas, alisaré los restos de mi cabello rubio de niño-adolescente y volveré, sí, volveré a las páginas desiertas, a los rincones a discutir con las liras allí tal vez olvidadas. En un esfuerzo más, desplegaré las banderas rotas ¿rojas?, diré en voz baja las viejas consignas y sin dejarme impresionar por lo solos que se quedan los muertos, subiré de nuevo a la falsa, al desván que está detrás de la habitación de Víctor Juan y enfrente de la buhardilla de Mariano Coronas, abriré los balcones para que salgan los negros rumores, las acechanzas más celebradas, las canciones agrias, los labios sin calor ¿color? y allí, agarrado fuertemente a la barandilla, desgranaré de nuevo los viejos discursos, aquellos que decía al atardecer cuando tenía solamente quince años. Solo entonces, mirando con el rabillo del ojo al monstruo, me atreveré de nuevo a decir las palabras que como pájaros han anidado tan largamente en mi pecho: ¿Qué me quieres, amor?
2 comentarios
Mariano -
"Cantamos porque el sol nos reconoce
y porque el camino huele a primavera
y porque en este tallo, en aquel fruto
cada pregunta tiene su respuesta.
Ánimo y que pases unas buenas vacaciones (más allá de los archivos de Alcalá...)
Anónimo -